editorialeta THE TRACTORES

THE TRACTORES

editorialeta

Acechan, por sus chapas podridas,
The Tractores - nuevo emprendimiento
editorial de inminente disolución.

Presenta: El libro moderno, de yasabenquién.

Anuncio desmedido

Proximamente en sus casillas:

El libro moderno

poemas de N. Jaime

Higiene

Higiene

La cabeza no me anda
Me empieza a andar mal.
Escucha las cosas
Como hilos calientes
Escucha cosas mal
Astilladas de vidrio
Se rompe, se corre
No puedo entender, mis ojos
Se rayan, o es que
Soy un chico sensible
O es que se viene todo abajo
Se emploma, se parte
No lo puedo entender
Sacudo, no entiendo
Trabajo en la ciudad
Por el sueldo mínimo
Soy un chico que cree
Ser de los que cree en dios
No voy por la verdad
No voy por lo digno
Voy a buscar el esfuerzo
Corto, brusco, que sea
Gratuito y no me pida
Ganar.

El príncipe

El príncipe

Unas veces, le largué a los corrales
Con la ingle averiada a mis muchachos en dioses
Por todo tedio y abandono, porque sí,
Los largué a la desrienda de seductores incrédulos
Con su voz arqueada sobre los alambres
Los largué…la luna entera…

Las tanzas en lo oscuro de las ferias y las cañas
De lo alto me los vieron merecer
Cada enagua que rozó aquellos cardos
Y me los vieron dolerse en sus zapatos dilustres
Me los vieron felices y no siempre sonriendo.

Como alfileres dotados de un corazón valsearon
Hasta los árboles que humedecen la brisa
Y desprenden sus manzanas lentamente
Sobre la piedras que aun susurran para nadie bajo el río
Y las maderas de guitarra fueron nobles, pues ceniza
Pero alfileres dotados de un corazón valseamos…

Y así se fue el tiempo…cuando fui príncipe demilunio
Del caserío prendebúhos…
Bajo aquellos cielos finos.
Con un pañuelo envenenado
Le saltamos al amor contra los alambres.
La leche es dulce. Y se termina.

Himnario del invierno blanco (de Zorracos como tiro)

Himnario del invierno blanco

Venía siguiendo el montón
Tragados en camperas
Y bufandas rojas

que ataban las gargantas
Para que no se les cayeran
Las cabezas a la nieve
Me daba vuelta y otra vez
Y Miguel, vos te caías
Y dejabas la nieve roja
Toda roja
Como las cerezas

del verano.

(traducido de fleet foxes)

Instinto

Instinto

-quiero matar a mis hijos
cortarles la garganta
dónde estoy-

Un cristo

Un cristo

venía bajando por las piedras
en adidas como un cristo
en los tiempos de las tierras venía
bajándome tranquilo por la noche
de lomadas para abajo
como un cristo que instruyendo
en el silencio con el vino picadito
de los dedos va colgando, tarareando
por lo blanco de la loma hecho un

cristo con remera.

Lo cromo

(((Este es un poema in progress. Como una médula que aún no toqué tiene un significado.)))

Lo cromo

Tras el ventanal
Se ve el día
Plano.
Estoy situado
Entre conceptos
Sistematizados
(Cadena ascensor
Pared ascensor
Cadena) entre
Conceptos los
Significados
Descienden en
Términos.
Tostado,
Parado firme
Sobre vigas,
Cálculos.
Con la piel blanca ojos asesinos miro el cielo.
De zafiro se cierra para llover, voy a buscar el auto.
La asignación
Concepto-término
Es un proceso
Consciente.
La no-asignación
Es un proceso
Consciente.
La terminología
Aclara formas
Opacas.
Sesga la luz
Blanca, el sol
En el ventanal.
Paso los puentes, el limpiaparabrisas me advierte.
Pero un cliente es un cliente y así me gano el pan.
En este vidrio se detiene
La terminología.
No siempre
Ponemos todas
Las palabras
A disposición.
Siempre hay
Término.
Mi traje limpio
Los aromatizantes,
Luces del teléfono.

Pero un cliente es un cliente.

Falta el final.

Bajo los durazneros

Bajo los durazneros

Bajo los durazneros

Bajo los durazneros

Capaz que ya estoy en mi otoño.

O que ya noviembro entre las hojas

Bajo los durazneros

Que se regalan en la brisa

Bajo los durazneros

Respiro y veo el polvo

Del sol deshacerse en polvo.

Sobre todo un campo

Con vías y rutas, aunque lejanas

Aunque lejanas me trajeron

Desde una casa sola

Donde me puse tu perfume.

Y pensé en sentarme

Bajo los durazneros

Bajo el polvo que suelta el sol

Bajo los durazneros.

En burdeles afantasticados

En burdeles afantasticados

En burdeles afantasticados

Por la hora perla y sombra de la noche

Por el negativo en velo de la noche

Aunque más hay que decirlo por la noche a secas

Dos sentados se dan charla monológica

En sillas de fierro flaco

Concomisurados en caña,

cantando sordos su lírica pristinez

Con los ojos de cresta caída

Gotean tango trucho de ese de los taxis

Saben que su cuestión medulácea no tiene solución

No tiene parangón, aunque antes lo tuvieron,

Creen que lo tuvieron todo

La solución, el panteón y todo lo que emana

De las viejas primaveras gordas pero esta noche

Se afierran y se las aguantan

Con el paladar sucio y la frente cerrada

Van viendo que todo en esa fonda se afantasma

Y que son otro dédalo gris

Con recuerdos que se les duermen sobre las guitarras

Y en la melancolía de no moverse también ven

Pero saben que no entienden

La mecánica de todo esto

Y están perplejos de examinarse el corazón

Pasando los dedos entre la camisa

Pero están perplejos, dije.

Y se agarran de los vasos duros

Sus bocanegras pegadas, muerden los dientes

Miran entre la parroquia

Entre los humos del mostrador

Miran por el hombro

Miran hacia arriba

Pero no hay punto de fuga.

Se ve que llegaron justo

Para la muerte de la inocencia

Y el nacimiento de la desesperación.

El poema

El poema

Y entré, con las primeras gotas del día.

Presentí que la casa esperaba esta primavera

Y esta lluvia y que le compre flores o plantas.

Hoy quiero escribir algo físico

Algo que no sirva más que por ahora,

Casi un poema que no exista

Que sea lo mismo que entrar a tu casa

Con o sin plantas, con las primeras gotas del día,

Como usar los muebles o buscar en el aparador.

No es tan difícil en realidad.

Si traté mil veces decir algo y referirme

A otras cosas y nunca lo logré,

No debería ser difícil en realidad

Hacer un poema autárquico

O sino mejor, un poema quieto

Sin un antes que ayude a interpretarlo

Ni un después al que contamine.

Algo sobre sillas, vidrios y macetas

Y esas cosas que siempre están por ahí

De las que se habla sólo cuando se rompen

O hay que conseguir una mejor;

Un poema que tal vez sea discreto y orgulloso

Que no diga nada y esté nomás,

Del que se hable tal vez cuando se rompa

O haya que conseguir uno mejor.

N. Jaime

Bafle

Bafle

A nadie le importan los poemas.
Para qué simular estar interesado
Ver sagacidad, construcción.
Lo que perdura no se construye.
Es la música.

¿A quién le va a importar que escribí?

Te aplaudan en un recital,
Vos tirado en el bafle.

N.Jaime

Porque está primero medirse de lo que los insultare

Porque está primero medirse de lo que los insultare

Yo pensaba: Desprecio por la materia
Sino porosa: carnosa,
débil. Rehúyase al discurso
que engalana cosas si no es
de gratis y reversible y
mánquese a como viene el tema
cuando no es necesario

No tengo valores o ideología.
Pero…sí, ¡tengo valores!
Tengo ¡todos! los valores.
Esa es la cuestión .
Tengo todos los valores.
Todos los switchs en movimiento,
Continuamente variando,
Asimilando todo en cualquier posición.
Por eso no decido, por eso no soy nadie.
No soy mercenario, no un hipócrita.
Es que no sé.

Televidente

Televidente

Yo siento que podría haber sido
Alguna clase de artista
Y no lo fui.
Todos están mejor que yo.
Ese suele ser un pensamiento grave.
Para mí, es verdad.
Artista, voy a definirlo. Para mí:
Un tipo solo, la irrealidad delante,
Luego nos acompaña.
Yo veo todo junto.
Me embeleso y me harto.
Artista es la crítica.

Naw Emotional

Empezar a escribir desde la página en blanco desde la mente en blanco lo que no aconsejan los escritores es lo único que no te aconsejan los escritores, curioso no se meten con lo de ellos y sí se meten con todo lo demás todas las páginas de todos los escritores esconden consejos, no esconden lobos como decía el borracho de morrison entientado en sus zapantalones de cuero marrón hippie de hule pero era un buen hippie el tipo, o no, pero los pantalones eran los que era un poco incómodos, a simple vista…
Voy a buscar café, ya vuelvo…
Ok, ayer escuché un chiste buenísimo y hoy no me lo acuerdo, qué extraña estructura tendrán los chistes que un ser normal los olvida tan fácilmente, incluso los superlativos…sólo los idiotas recuerdan caudales de chistes, los idiotas o los contadores de chistes. El café sabe un poco falso y encima hay una luz que titíla. Ok, ya estoy caliente, a ver…

Las lágrimas panaceas de noche
Los mares oscuros se mecen…

No, imposible, esto no levanta, e siempre un poco más de lo mismo, adjetivismos sorpresivos, uniformidad de referencias, colores que se condicen, nada que diga nada. Ni siquiera hay música. Tal vez

El telón de noche panacea oscura
Sobre mares que mece el barco…

Más música menos sentido, un poco más lindo igual, ¿qué es ese barco? Los barcos aparecen demasiado, demasiado sentido emocional para sólo un medio de transporte. Que el barco meza el mar no está mal: no dice nada, de cualquier modo. A ver

El telón de noche panacea oscura
Sobre mares que mece el barco…
En la arena blanca un balde
y un hombre sentado en él
y en el balde…

Ya está, ya empiezo a derrapar, como un boggie en la arena, en la arena insoportable del calor y los días de la gente del verano; esta arena del balde es otra, es la de la playa de noche, que no es la del día, sino una tierra diferente, extrañísima, que la luna enrarece como un escenógrafo fantasma, hay brillos de miríadas de partículas de piedritas microscópicas, aires extraterrestres y la marea amenazando y retrocediendo.

Amenazando.

Retrocediendo.

Amenazando.

Retrocediendo.

Hasta que te olvidas de ella.

Amenazando.

Nos conocíamos de antes, dice el marinero
Mirando el mar, rezonga a sí mismo…nos
Pero te fuiste como si el marinero fueras vos
Estoy herido como hombre que soy
Pero también de muerte. El marinero soy yo
No vos. ¿nos iremos a encontrar en un puerto
De cemento, no como los de antes?
¿Cómo los nuestros? Me he hecho sordo
A las calles, al mercado, sólo escucho de noche,
Sentado en el balde en la noche en la arena
Como los barcos dormidos mecen el mar
Igual que te fuiste vos. Todo corre al revés.

No, la última frase está mal. No venía tan mal la cosa, se venía deslizando, miraba Simple Twist of Fate desde atrás de una piedra, pero correr al revés da otra idea, no viene al caso, a la caída del poema y toda la rogna robertfrostiana. Sí, tal vez Todo al revés, daría un verso corto pero con finalidades secas. Naw emotional. At least in excess.

Como los barcos dormidos mecen el mar
Igual que te fuiste vos. Todo al revés.

Podría ser…es simple, pero podría ser. Igual, no pega con anterior, aquellias líneas ampulosas de la nochie que se perdió en tu pelo.

El país

Se encienden las ventanas para ver
El último crepúsculo violarse
Y los locos a punto del salto
Y los gatos abóminos, a la escucha hedionda,
Y los marineros pulmonean su plomo,
Marean su franco en tierra
Y es toda la ciudad que cae en sus ruinas de humo.

Un cable negro corta mi ventana oeste
Ilegalacerante y los murciégalos ciegos de odio
Ni me tocan en verano
Cuando me les paro al borde del arrecife concreto
Y les muevo el cable
¡Qué ciudad!

Todo el mundo acá… ¡porque acá se está al pedo!
Acá cruzamos soles transpirándolos,
Carcajeándonos, se está a la música y ensordece
Se baila y es carnaval, se apura la camisa
Al fresco para ir y ver el centro canturrear
¡Borrachándonos!

Vamos prendidos al perfume del futuro
Dejamos todo lo que tenga que tardar
Condenados como están:
Como estamos: ‘condenados’ ya sabíamos
Aun parados en el aserrín
Con los lápices sin punta
¡Baile, baile!
¡A ciudad!

Ya cavamos cuántas tumbas
Para amigos y enemigos
Para nosotros mismos.
¡Así, qué nos importa! O cantamos:
Sos un hombre… sepultado… en el tiempo
Por qué nos importa
Seguir como camellos ciegos
Si ya conocemos las caras
(Las conocemos todas)
Las caras y las obras de los que nos pusieron acá. ¡Baile!
¡Baile! Que la quiero ver bailar,
Por qué me importa ver nada,
Voy corriendo el tiempo
¡La quiero ver bailar!
Ser bruto erizado derrumbarse en los caminos
Y las esquinas derrumbarse
Bailarse y derrumbarse ¡como la ciudad y el humo!

¡Sí!

Niño Eidético/Actriz

Intima del talento
Ya tenía un nombre
Que asciende incendio brillante.

Una turbia dulce
Piernas aerolíneas
Yo tengo chapa, ladrillo hueco
Y a la vista ruedas en el techo.

Noches apneas de ansiedad
Escalan tu espalda isósceles
Buscan tu acuario ojival
En mis uñas de luna negra.

Tus sensores duros de miedo
Cuando te arranque a mi pobreza

Rapte a mi espesura
Seas el fruto de mi hambre.

SCALETRIX

Pelos de pasto
Y al lado la ruta
La brea, la ruta.
Y la velocidad:
El opio de los muertos
Y el tejido de obras,
Caños inyectados
Cables hasta dónde,
Que vienen de dónde
Monigotes de hierro,
Vudú de aisladores
Árbol contra el paredón.
Auto Revés de autopista
Piezas de madera
Y descendencia bubónica
Que detiene los ojos
En la luz del rectángulo
Blanca vibra fantasma.
Entre casas vertientes
Repta nylon marrón.
Y sobre: la autopista mojada
De verdad que no importa
Voy poderoso y creyendo
Felicidad como un auto.